La vida después de Clara

Era increíble, era increíble, era increíble, pero como en toda historia de amor, algo malo debe pasar. Y no es que ocurra por que a destino le gusta ver tragedias, son cosas que suceden en pro del amor. O eso quiero creer. Después de todo Romeo y Julieta no seria Romeo y Julieta si ambos vivieran felices por siempre.

Yo, todavía sin presentarme por mi nombre, pero con mi voz interna, característica de un film noir, vivía mis días dividido entre Sara y Clara. Disfrutando la pasión que se siente en los primeros meses del amor, y a la vez compartiendo los restos con Clara. Eran tiempos felices, para los tres, creo, solo me sentía cansado, mentir era extenuante, y además con Clara dormía poco, si entiendes a que me refiero. Pero como dije, en una buena historia debe haber drama y bajo esta regla, mi felicidad termino repentinamente. Era de esperarse, y más temprano que tarde ella nos descubrió, a Sara y a mi, en nuestro departamento. Fue un gran descuido de mi parte, pero en mi defensa y como dije en otro cuento, Sara me volvía loco cada vez que la veía cantar. Enserio deben verla cantar.

Sara y yo estábamos sobre la cama, bajo ella y entre ella, cuando Clara entró. Mi antiguo departamento era de un solo ambiente, cocina, dormitorio, comedor, sala de estar y todo en menos de 6 metros cuadrados (creo haberlos contado alguna vez) y a un costado esta el pequeño baño-ducha-lavamanos, cuya puerta se traba porque la madrera se hincha de humedad. Estoy divagando otra vez.
Así que ahí esta la cama-silla-mesa enredada entre Sara y yo, cuando Clara entró. Clara hizo lo más lógico, tomó un cuchillo y nos amenazó, Sara lloró, cubierta por sabanas y escudada por mi cuerpo la saque del departamento. El cuchillo nunca cortó nada. Solo era una de las tantas figuras teatrales que Clara amaba usar, pero volaron algunos vasos, algunos platos y mi ropa fue arrojada por la ventana. De nuevo, Clara solía ser muy teatral, un cliché.

Sin rastros de vergüenza traté de justificarme. Ella lloraba, y yo le mentía a ella y a mi, al decir que Sara no significaba nada, que no era nada para mi, solo una aventura, para rellenar la falta de trabajo. Para rellenar el vació que dejó el amor al volverse cotidiano, esto último no lo dije. Tirada sobre el piso, indigna, incrédula seguía llorando porque sabia la verdad, desde mucho antes de saberlo, porque así son las mujeres siempre saben, incluso cuando no saben.

Yo tanteaba, desde lejos, la situación, ya externo en la escena, casi tras bambalinas, con palabras silenciosas y alejadas, para dormir a la bestia indomable que puede ser el rencor. Y puse, despacio, delicadamente, mi mano sobre su hombro, sin saber que ello encendería todo otra vez.

Los gritos resonaron por el edificio otra vez y el resto de mi ropa voló por la ventana y superado por la situación intente salvar algo que no quería salvar, use el comodín y dije lo que nunca debí decir.

"Solo era una negra" grite irritado.

"Eso lo hace todavía peor" respondió ella, dejándome con la duda de quien era el racista en ese dialogo.

No pude preguntarlo, por que antes me sacó del departamento. Ese que fue mi departamento, nuestro departamento, su futuro departamento.

"Por lo menos tengo a Sara" pensé con mente fría.

Y sí. La tenia. Al salir a la calle Sara estaba ahí, vestida solo con una de mis camisas y el resto de mis ropas entres sus brazos.

"Así que solo soy una negra" dijo ella enfurecida y tiró mi ropa al piso.

La había cagado. Dos veces, en muy poco tiempo. Podría haber salido tras ella y arreglarlo todo con una de esas mentiras que se me daban tan bien y un beso romántico e hipócrita bajo la noche estallada, pero estaba cansado, irritado, semi desnudo y mi ropa seguía tirada sobre la calle. La amaba, todavía lo hago, pero fui aún más idiota al pensar que con el tiempo podría redimirme de mis pecados.