Persecución y fuga

Mientras escribía, escuchaba con placer un especial de Tchaikovsky que sonaba en la radio. Su mano estaba cansada y la cicatriz de la palma le picaba por el frío. Treinta copias más y habría terminado por hoy. No sabía cómo iban a repartir toda esa propaganda. Andrei decía que tenía un amigo en la universidad, pero a él le costaba confiar en extraños, la policía tenía oídos en todas partes.
De pronto un golpe que casi tiró su puerta lo obligó a soltar la pluma. "Me descubrieron".

La puerta cayó al cuarto intento, abriéndose a un pequeño y gris departamento. Petrov y sus hombres  entraron a la sala gritando y con pistolas en alto. Panfletos en el piso y la ventana abierta mostraban por donde había arrancado el traidor.
Petrov sonrió al oír la obertura de 1812, era su pieza favorita y formaba un ambiente perfecto a la redada. Se asomó por la ventana y lo vio subiendo por una escalera de mano, pensó en disparar pero debía atraparlo con vida. En el interrogatorio soltaría algunos nombres.

El hielo en la escalera y la propaganda bajo el brazo dificultaban la subida. Ya no había motivos para escapar, todo estaba perdido y aun así su fuga continuaba más por instinto que por razón. Una sensación de déjà vu lo acompañó en la subida, al igual que el hombre que trepaba tras él.
En la azotea, la imagen de una ciudad oscura, fría y decadente lo recibió. Caminando entre la nieve se acercó al borde.

“¡Alto!” gritó Petrov. El frío y el esfuerzo le impedían respirar. Sangre corría por su mano derecha, se había cortado la palma mientras subía. 
Vio al hombre sobre la orilla, y pensó que no valía la pena saltar. “No tienes que hacerlo. Ayúdanos y la nación te ayudará”. 

Una mentira. Sabía que la cárcel era peor que saltar. Y recordó años atrás cuando él había sido quien acorraló un hombre al borde de una azotea como esa. En ese entonces pensaba que no valía la pena saltar y todavía seguía pensando lo mismo, pero aun así, mientras caía, vio como el viento se llevaba sus panfletos. 



Florencio Redard